|
LOCURA ES ESTE MUNDO ITINERANTE...
Locura es este mundo itinerante
por grandes avenidas de rutina.
Tarde se llega a descubrir la espina
debajo de su rosa fulgurante.
Lo verás, ya mendigo, claudicante.
Te enseñará, grotesco, su ruina.
Te a1argará su mano en cada esquina.
Su excusa te dará desconcertante.
Pero, a pesar, también, de tu clemencia,
de tu náusea y de tu desavenencia,
lo tendrás que tomar como asidero.
Tendrás que perdonarle ese fracaso
y habrás de amarle y abrazarlo acaso
¡igual que necesitas su dinero!
CREES, COMO HAN CREIDO TANTOS, ESO...
Crees, como han creído tantos, eso.
Que el hombre es piedra firme de certeza.
Que su palabra es áurea y tiene peso.
Que es garante de la naturaleza.
Hoy, ¿dónde está ese don, ese suceso?
El hombre y su trastienda de pobreza.
El hombre es libre, pero vive preso
hoy en una neblina de tristeza.
¿Se dejará a su espalda las ciudades?
¿Se buscará a sí mismo en su retiro,
evasivo y cantor de soledades?
No. Entenderá ese idioma de babeles
y en el amor encontrará respiro,
que la lucha también tiene sus mieles.
|
