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Rincón de la Poesía

Rosa José Mª Álvarez Galván
Cádiz



  



 



EL LENGUAJE DE LAS MANOS

Las manos son como el ancla
de un navío a la deriva.
Se mecen siempre enceladas
en las rojas llamaradas
del amor que nos cautiva.

Sólo lloran cuando a solas
ese fango de la vida
deja en el mar su destino
y el lodo sólo es el sino
para una sola partida.

Se acechan de noche juntas
cuando el suspiro del viento
pierde su voz en la niebla
y roza en sí la tiniebla
que existe en el pensamiento.

Se abrazan porque la vida
las envuelve con el fuego.
Y el corazón se enlutece
cuando el amor enmudece,
triste, débil, pobre, ciego.

Las manos son como el aire
que vuela tras las cenizas
de un pasado enloquecido
y quieren hallar su nido
en las charcas movedizas.

De noche, cuando se siente
rozar lo que está latiendo,
silenciando los crujidos,
es como sentir latidos
de aquello que está naciendo.

Y son como dos palomas.
Como la palabra ausente.
Como el color de la sombra.
Como el sueño que te nombra.
Como el agua de la fuente.

Mientras las letras se tiñen
con el color de la pluma,
sus huellas dejan la herida
de ese alma conmovida
para que el verso presuma.

Y cuando el pulso se para,
cuando la noche se cansa,
la pluma llora en las manos
con sudores artesanos.
Y el alma, sola, descansa.

Las manos dicen a veces
lo que el corazón vacía.
Y escriben torpes, ya viejas,
entre sus horas añejas
su torpe filosofía.












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