Disculpa, princesa...

Disculpa si a veces no entiendo que mi sombrero -aquel que me gustaba tanto- es ahora tu corona, mis pañuelos de seda las sabanitas de tus muñecas, mis tacones tus escaleras para llegar al cielo; si no comprendo la importancia de tus saltos en la cama, a pesar de los quejidos del viejo colchón de muelles, tu necesidad de otro cuento, y otro más, y otro... hasta que llegue el hada de los sueños.

Absuélveme de incomprensiones absurdas, cuando no logro deducir que tus amigas se ven más lindas si les untas mi única caja de maquillaje -en el fondo sé que nunca iba a usarla-; que tu familia de ositos huele muy bien usando mi perfume favorito, aunque ahora sólo quedan sus añicos en el suelo; que aquellos documentos que dejé a tu alcance se ven más y mucho mejor con tus dibujos. 

Comprende mi ignorancia por no saber que la nevera es un mundo mágico, que con colocarte sobre una silla y tomar un poco de escarcha entre las manos, ya no necesitas ir a Europa para entender la historia de “La reina de las nieves”; mi impericia por no saber apreciar las obras de arte que dejas en mis paredes. 

Disculpa mi impaciencia cuando no entiendo tu lenguaje, tan perfecto, o no he sabido explicarte bien aquella duda que tenías acerca de las estrellas o los elefantes...

Perdóname, mi amor, por ser adulta y olvidar a veces mi propia infancia.

Mamá Marie                       






(Curriculum y Datos de la autora)



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Marié Rojas