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Mensuario del Hombre Nada


Enero:

Salgo a juntar la limosna de la noche,
rodajas de luto en los umbrales,
breves uvas del rocío fugitivo.
A disputar con perros las orillas
de las horas quietas calle abajo.
Le doy un poema al cartonero,
al chicobicicleta de las doce,
al que le duele como a mí el frío,
la extensa oscuridad de cada día.


SainzAlfonso01


Febrero:

Salir a la intemperie
con el alma en cueros
y ojos ardidos de preguntas,
perseguir nada,
oficio mal pago
y maloliente.
Si palabras inútiles,
inútil uno, 
ya no queda
siquiera aunque sea
en el residuo.


Marzo:

Qué parte de uno
se rompió qué día, a qué hora,
cómo dolió tanto entonces,
ay tanto
que todo ese dolor
fue un largo sueño extraviado.


Abril:

Hoy me vi al espejo.
No me sabía de cuerpo entero.
Tengo un brazo inútil
y otro brazo izquierdo que es mal visto.
Una oreja llena
de voces subversivas
y otra pierna gastada
de llevar cuesta arriba el deseo.

Ah, como sombra refulgente,
cierta aguda insistencia metálica
caliente 
áspera 
en los desvelos.


Mayo:

Pensaba en la patria.
O sea en todo.
Vengo de su entraña
a su entraña voy,
y en el camino amo
su boca de amapola,
la fruta de zumo
desbordada.

Pero ella es una piedra,
hueco, no sé,
espalda.
Y qué hago ahora
con estas manos duras
y el cereal ausente
y las palabras!


Junio:

Será que ya no sirvo para algunas cosas,
que tanto desandar la hora me ha gastado.
Cómo es sentirse desalado 
sin risa sin horario
siquiera para ayunar como es debido?
Le respondo a las preguntas
con un silencio extraviado.


Julio:

Será que empecinado
empuño tonterías?
Voy pasando de moda como un disco.
Ando lleno de palabras
que no importan.


SainzAlfonso02


Agosto:

Será la poesía 
una forma de nada que sobra,
oficio triste
que resbala en vana superficie,
canto prisionero
de gota de sombra
en el viento.



Septiembre:

Algo nos iguala y también la muerte.
Cierta sustancia gris que bailotea
en las sombras de cada nosesabe.
Por eso uno se cansa
de girar en vano por la ciudad
tan ancha 
que parece infinita.
Entre ayuno y mendrugo
una distancia inmensurable.


Octubre:

Se desvive así: 
cada exhalación
roba un siglo de esperanza rota.
Un amigo llega con abrazo
y el vino se hace ancho
y soy pasado
a la deriva.


Noviembre:

Hombre sin trabajo
piensa apenas en desmorirse
lo suficiente 
para volverse deseo la próxima hora.
No lo sabía.


Diciembre:

Ya no es herramienta rota
brazo partido boca deshecha
tristeza mordiendo el buendía.
Es no ver los hijos
tanto como el pan.

El credo del Hombre Nada
es intemperie
y látigo y latido fugaz
en los intersticios de la piedra
vencida.
Y la mágica paciencia
su galope encantado
venciéndolo todo
aunque no se sepa
aunque nunca llegue, 
aunque no se entienda.

Aunque sea tarde.


Enero:

Volví a casa con la sed
a preguntar doce veces 
por noticias de agua.

Los brazos de barro 
serán diamante un día?





El autor

Gabriel Impaglione (Bs As.1958) poeta y periodista argentino. Colabora en publicaciones gráficas y electrónicas. Publicó "Echarle pájaros al Mundo" (poesía, Ediciones Panorama- Bs As- 1994); "Breviario de Cartografía Mágica" (poesía, El Taller del Poeta- Galicia - 2002); "Poemas Quietos" (Antol. Editorial Mizares- Barcelona- 2002); Poemas en e-book "Todas las voces una voz - Editado por Universidad de Educación a Distancia, Madrid, 2002; "Bagdad y otros poemas" (El Taller del Poeta- Galicia - 2003); Cuento "La manada"- 2º premio Antología Escritores Hispanoamericanos en el Mundo - (Edit. Bellvigraf - Córdoba -Arg.- 2004); "Letrarios de Utópolis" (poesía, Linajes Editores- México- 2004). "Cuentapájaros" (poesía, en prensa, Taller del Poeta - Galicia). Ha sido distinguido en varias oportunidades por su labor literaria. 

poesia@argentina.com


Ilustraciones: Alejandro Ramón Sainz Alfonso
Miembro del Taller de Gráfica de la Habana
Cuba
tgrafica@cubarte.cult.cu








 

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