Estoy cansadísimo. Toda la tarde llevo con la cinta métrica a cuestas. Toda la tarde dibujando en papel cuadriculado, y a perfecta escala, las estancias de mi casa.

Mido, dibujo y borro. Vuelvo a medir, vuelvo a dibujar y, de nuevo, rompo el papel. Un cuaderno entero de hojas milimetradas he consumido en las horas que llevo dale que te pego a la cinta, al papel y a la goma de borrar.

A todo esto, no he dejado de marear a los míos, tanto es así que me han mandado a hacer puñetas diciendo: Papá, déjalo ya, ¿No ves que es imposible?

Eso digo yo, que nuestra señora ministra de la vivienda, en adelante de la covacha, se vaya, con toda su familia, a vivir en 25/30 metros cuadrados y deje a los españolitos que sigamos endeudados con una cruel hipoteca pero viviendo en una vivienda suficiente, digna y, sobre todo, habitable.

En Finlandia, que es de donde al parecer ha copiado los planos de nuestra casa del futuro -ya inmediato si la dejamos- pueden vivir hacinados, o como quieran, pero aquí, por estos pagos de Dios, seguimos prefiriendo un pisito de ochenta metros, mejor de ciento veinte, con sus tres habitaciones, sus cuartos de baño, su cocina, tan cuca ella, y su saloncito con vistas al vecino de enfrente. ¡Qué maravilla de casita! El hogar de nuestros sueños, la casa que quisiéramos para nuestros casaderos hijos, pero eso de 25/30 metros, que sea para los apáticos hijos de la señora ministra de las soluciones habitacionales.

Por cierto ¿Serán metros útiles o construidos?