En los astilleros de Gujarat siguen esperando el maná del trabajo impuro a bordo del Clemenceau, viejo de años y largo de amianto inútil.

Rupias cancerígenas con las que lavar la prepotencia de Occidente, mientras se trapichea plutonio para acongojar a los vecinos y el hambre del monzón asola las barracas con excrementos sagrados.

Verdes contra rojos en una lucha tan estéril como maniquea.

Los estibadores de Gujarat sueñan con el amianto para saciar el curry del futuro presente.

Asesinatos selectivos desde incógnitos pájaros sin tripulantes.

Veinte misiles sin ojos han roto la noche en la aldea de Damadola, cuando las estribaciones del Himalaya dormían la nieve y el silencio del Pakistán oculto.

No estaba Ayman al-Zawahiri, pero sí soñaban con prados sin plomo varias familias de campesinos temerosos de Alá, que sintieron la sangre anónima cubriendo de polvo y muerte las chozas.

Colaterales trastornos en la búsqueda de los demonios del miedo, en la revancha de los mártires del petróleo que se rebelan contra el poder omnipotente del dios de los justos.

Los niños inmolados por las bombas ciegas ya no podrán cantar “Good save América”.

Mujeres para la Historia: estrógenos y progesteronas para combatir el dolor y la injusticia.

América, Europa y África enlazadas desde los ojos que paren y conocen las sangres de los pueblos.

Ovarios que esperan desterrar la soberbia de los poderosos y enjugar las lágrimas de los humildes.

Liberia, Chile y Finlandia en ramillete de partos unívocos y lúcidos ante promesas de tiempos nuevos, lejos del amarillo ocre que ha corroído, desde siempre, las petulancias de la testosterona al servicio de nadie.

Úteros abiertos a la esperanza...