(a Salvador Salido, que sigue soñando verdes y rojos)

Regatos de espuma
van jugando con el sol
que se infiltra entre los bosques:
el agua
caracolea –ora mansa, ora en rizos-
por entre los salmones
con cantos de paz y ritos de magia.


Peregrinos en silencio recorren las sendas hasta el Monasterio de Cabeiro, dormido de piedra y musgo en el monte vertical de pizarra.

Los puentes colgantes bailan con la vista perdida en los eucaliptos que rezan plegarias dormidas de invierno-primavera.



Estás escoitando
el rumor de los siglos pasados,
el abrazo soberbio
del agua que nutre
la virgen barriga de los dioses celtas,
el agreste 
contubernio del aire y la tierra fecunda.



Más allá, donde la ría penetra sus mixturas de Cantábrico y Atlántico hacia ensenadas de O Baño, antes de remontar el aire sulfúrico del metano, antes aún de hacerse cemento y acero, puerto y astillero dormido, Santa Catalina –mitad cuartel, mitad monasterio, mitad cárcel de recuerdos- llora patios de piedra a punto de la venganza.

Y más cerca de la mar abierta, la ignominia del monte horadado por bunkers para la guerra: granitos soterrados para los cañones, ejércitos enmohecidos para la nada, paisajes rotos por la prepotencia de invisibles armas.



Puntos de mira oxidados
en la risa complaciente y trémula
del monte marino,
de las gaviotas,
de los pulpeiros...
del corazón anticoagulado y tenaz
de los luchadores de la justicia olvidada.