No amanece,
enmudece la urbe,
no corre el tren,
fundidos los rieles a las ruedas,
la sangre florece silenciosa
entre piedras y tornillos.

En este Madrid-Guernika violado,
la misma sangre anónima
rebelde vio caer Goya,
la misma despedazada carne
Picasso en su cúpula del horror
pinta,
los mismos ojos huyen
viendo las pantallas globales
y contemplan esta sangre batida y pobre
que corría apiñada,
esta muerta que, entre aceros,
salta sin sentido.

¡¡que fructífero es el mal!

¡¡cómo triunfa
la ira,
el odio,
y la sed de más muerte vana!!!

Pero la memoria sigue ardiendo;
como lodo en las manos
recomponemos las palabras,
que quieren vivir desde siglos
sin diferencias.