Mareas vivas se refugian en los acantilados ocres de la montaña que resbala hasta las olas, dejando arenas solitarias para el solaz de los cangrejos.

Una piragua
va desafiando blancos
en la trasparencia impoluta
del verde.
Noroeste 
de brisas atlánticas
acarician los helechos submarinos
que se agitan en las corrientes calladas.

Ahora el agua se hace camino de meigas y soledades fantasmas, de labradores sin tierra y de santos con iglesias trasformadas en cárceles antiguas.

Cañones sin obuses se agazapan entre el granito aburrido por el viento, y los eucaliptos van esclavizando las laderas que ascienden hasta Sta. Catalina, que mira a la ría y al Atlántico.

Veredas
donde la selva se hace monte
de vincas y laureles,
senderos
que serpentean entre regatos
hacia el levante
donde las cascadas
despejan sus laberintos en O Baño,
al pie de los mariscos.

Las espaldas de las marisqueras se doblan en la marea baja entre almejas y vieiras a la espera de la noche.

Y nada perturba la solitaria paz del monte, que se cimbrea entre dos ensenadas mágicas...

Luis E. Prieto
Mugardos, Agosto 2007 

(Fotografías del autor)

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