NO EXISTES



Ya no existes 
en las manos del poeta,
escorpiona, tù la orgullosa de la ciénaga,
la hermosa indiscutible de la civilización.
El ayer es una postal en el barrunto
del rincón, un arco del mediodía
que arrastran los zombis
hasta el oráculo cumplido.
En aquel reino donde tus palabras
y mi oración repetida, observo
como se desploman
las gárgolas de tu recuerdo.
Ya no vives,
el cordero desaparece;
la nostalgia de tus manos,
tu aroma que perseguían los gatos,
ya ni aparecen en el decálogo 
de sonámbulos y anacoretas.
No es ingratitud, ni que construya libros
con mi desprecio, pero ya sabes que el proyecto feliz
termina en el lodo compartido.
La plenitud es el torrente de agua
que nadie puede detener en la grieta.
No confundas, no es burla de mago,
ni balada de viudo, acéptalo, ya no vives
en las manos del poeta, no eres belleza 
que alimenta su tacto y sus días,
ya lo que ofreciste 
es como el libro inservible que arrojé de mi biblioteca.