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Rincón de la Poesía


Dean Simpson
Boston, EE.UU.



Metiche existencial


  





Acrónicamente paseo
siempre en la periferia,
la miopía inmediata de mi asombro
deja que el tiempo se me escurra sin gritos.
Con una esperanza parpadeante
que a ratos se apaga, dejándome a oscuras
voy siempre cabizbajo y con cautela
para no dar con la sombra de mi sombra.

Veo las hormigas andar entre las grietas de la acera,
invisibles pero potentes
porque diminutos como los segundos son,
como los minutos que pasan,
marchitando las flores de mis jardines
de un soplido.

Voy hurgando en la basura
buscando fe sin religión
o religión sin fe, no lo sé,
algo palpable, la clave quizás,
alentado por la necesidad visceral
de encontrar un artificio, algo concreto,
entre los cuervos que vigilan,
bajo los tacones que caminan.

Voy arrastrándome
como si pisando melaza estuviese,
en empalagosa furia,
como un gran catafalco biológico corcovado,
repudiando mi sapiencia dudosa
entre la duda sapiente de estos seres erguidos
anestesiados por la naturaleza de su ignorancia
o la ignorancia de su naturaleza,
no lo sé.

Paso yo mirando para abajo
y ellos mirando para arriba
en otro tiempo del mismo espacio.
Creo que somos iguales,
pero veo que saben disimular muy bien su frenesí,
y yo no.
Ayyyyyyyyyyyyyyyy.
Punto final.
(tal vez_









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