Rincón de la Poesía 

Dean Simpson
Boston, EE.UU.






Di sotto in sù


Café y legaña,
saludo matinal desde mis subterfugios.
Buenos días, igual que ayer, igual,
pero con mas arruga y sombra.
“Un día de estos”, mi lema diurno.

La rutina es delincuencia existencial, amigo,
pero por los eructos que se albergan en mi papada,
carajo, sigo creyendo que es posible,
desde aquí abajo,
a ras del suelo, vadeando los charcos,
mirando siempre para arriba.

Mi casa es oscura.
No la en que vivo
sino la que vive en mí.
Ideas fundidas como bombillas,
cortinas corridas como toros,
puertas cerradas como bocas en la guerra.
Pero veo en las tinieblas
y me he acostumbrado a la espera.
Voy palpando las paredes a medianoche,
consciente de goteras y polvo, sopesando,
con un hambre inmensa pero sin poder comer
el sándwich de meditaciones e ingenio
que se ha hecho en la cocina de mis sueños.

Debería ser mas fácil desde arriba.
Lo de abajo lo tengo bien vigilado.
Conozco los resquicios en el suelo
donde cae la baba de las hormigas,
el olor a aserrín, los juguetes debajo del sofá.
Ando en silencio con mis compañeros de raíz y plomo,
cada uno perdido en nuestros pensamientos,
mirando para arriba, a veces para atrás,
diciendo qué pasó, amigo, qué ha pasado.









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