Ha de pararse el reloj de las tristezas para que las golondrinas retomen su mítico vuelo en el silencio de las cosas.

No solo grises, no solo negros y rojos deberían acariciar las horas de los ojos atónitos. La voz oculta tendrá que salir de las mazmorras para romper en risas y futuros violetas.

Risas con olor a estiércol, miradas perdidas en horizontes vacíos, laberintos que se nublan porque el amor -el amor mayúsculo- se fue de vacaciones donde los impuestos de caricias cotizan al alza.

Relojes con péndulos inmóviles, con cucos que se esconden en el pánico, sin tic-tacs que acompasen los latidos de la vida esperanzada.

Han de pararse los relojes de las tristezas antiguas.

Han de pararse.

Han.