Rincón de la Poesía 

Dean Simpson
Boston, EE.UU.






Cosas de madera



Floresta mía,
eres el interior de mis bosques,
la arboleada que me da sombra,
mi árbol de Navidad.
Eres leña para mi hoguera,
palillo para mi sonrisa,
y la astilla en mi conciencia.

En deconstrucción paulatina
contemplo las vetas de tu superficie
para entender con mayor formación
el enigma de tu naturaleza.

A veces sobre marionetas he cabalgado
entre los pinochos de tus subterfugios,
buscando un hacha cualquiera
para talar las mentiras que labras.

Pero contra el hilo de tu madera
no me atrevería a hincar
ni un diente de reproche
porque serruche no soy
y no quisiera ver el aserrín caer
como lágrimas sobre el suelo.

Y ahora aunque no estás conmigo
he podido rehacer esta vivienda
con las tablas de tu memoria.

Cajones y armarios abiertos,
por la noche entre los murmullos
de los pinos deambulo,
como una gran red para cazar mariposas,
como una casa deshabitada
que busca su fantasma.









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