Rincón de la Poesía
Dean Simpson
Boston, EE.UU.
Labios de demora
(A los niños que murieron en la masacre en la escuela primaria en
Connecticut, el estado en que vivo)
A veces andábamos
entre
los árboles. Ahora ando solo.
Yo siempre me fijaba
en el bosque,
y tú, en
las hojas.
Mientras
yo buscaba
una salida
de la floresta,
tú te
parabas a admirar
los
colores. Yo decía,
“estamos pedidos”, y tú,
“aquí nos hacemos una
casa”.
Yo, entre tantos
árboles,
tiritaba de frío,
pero tú siempre encontrabas
la caja de cerillas
para calentar el momento.
Luego te llevaron,
y ya
no estás.
Mis labios demoraron
en
llegar a tu frente, hijo.
Mi
afecto a veces parecía reproche
y temo que nunca vieras
el verdadero padre
que debía ser,
que
quería ser,
aunque en mi
interior
siempre te quise.
Ahora deambulo solo
entre los pinos,
buscando una cerilla
en la manta de agujas
bajo mis pies, pensando
en ti, pensando en las
hogueras
que compartimos.
Reconozco la belleza
de este bosque
ahora que
no estas tú.
Ahora que
una parte de mi
ha
muerto contigo.