SNT+: Alienada. Mañana me ingresan en el manicomio.
Razón: la lectura de algún sinsentido genial (o no) que ha quemado mi cerebro y ha convertido mis ojos en ruedas de vértigo.

¡Oh, mon amour! ¿Amor u obsesión, Dindonita?

No sé porqué siento pena… creo que poseída por la Lujuria, la enfermedad pecaminosa ahonda en tus entrañas y deshace tu cerebro e insufla incoherencias a tu lengua.

¡Calla, loca! ¡No digas insensateces! Que tengo miedo de dejarme llevar por las olas de ese inmenso mar… y no encontrar nunca el camino de vuelta. Siento cerca la locura y me aterra.

+TA+: ¡Aaah, l´amour, l´amour! El amor será la obsesión de nuestras almas.

Y cuando te enamoras, en primer lugar te atrae su sensual voz, su sensual mirada, su sensual boca, sus sensuales palabras, su sensual sexo brillante, sus manos acogedoras.
Y cuando te encuentras con alguien que tiene el cuerpo parecido se te remueven todas las tripas, te pones lleno de nervios el cuerpo y casi sin voz, titubeas, y por la noche sin remediarlo lloras, lloras amargamente ¿es que te sientes culpable? ¿Es que piensas mal tus malos pensamientos? ¿Es que el enamoramiento no te deja ser mejor persona? ¿Te llega la obsesión a dar alegría, a superar dificultades?

-Sí, sí, me hace sonreír, me tranquiliza, porque la dejo que me llene, que me conquiste, la acepto, no la llamo extraña, ni extranjera, inmigrante o foránea, la dejo que se pasee por mi casa y la abrazo con la estética del silencio sentido en la sonoridad de su sostenida sonrisa.

SNT+: Tus pensamientos impuros, +TA+, (las dos sabemos que los tienes) son lujuria. ¡Lujuria, sí!
El sexo es mi enemigo.
El amor es una mentira, no hay más amor que el amor propio. Eso dicen algunos, supongo que nunca han sentido algo tan fuerte.
Pero dejémonos de romanticismos, que el humo me sale hasta por la planta de los pies.

+TA+: ¿Y tú me lo preguntas? ¿qué es poesía? ¿qué es el misterio? ¿qué es el amor? ¿qué es el deseo, el odio la tristeza el sexo la muerte la vida? ¿y tú lo preguntas? todo......todo.....todo eso eres Tú (y no quiero parafrasear a Bécquer), abocado al bien y al mal, al amigo y al enemigo, a la verdad de las mentiras y a la mentira de las verdades, al amor propio de uno y al amor ajeno de los otros, todos sentimos intensamente y el humo nos envuelve, porque estamos ardiendo en la hoguera de nuestros actos.
Somos lo que hacemos, el acto nos define, cada decisión se hunde en nuestra vida como un escalpelo plateado y frío. Las horas pasan, las horas, ¿más de un millón? Se reirán, te forzarán, te dejarán, te abrazarán y la última hora con el más amoroso de sus instantes, a escondidas, de puntillas se acercará a tu oído y susurrándote cariñosa te pondrá en los labios ese delicioso instante; dirás yo quiero más tiempo, más, más..., pero entonces y, sintiéndolo mucho, el delicioso y.... último... minuto... te... matará.
Sin embargo, estas cosas pasan y actualmente una persona sana ya no se muere de amor, se muere porque tiene miedo, porque no quiere gritar y porque tiene vergüenza, por eso existe la literatura como una terapia para todos, esa catarsis imprescindible para seguir viviendo felices.
¿Nadie deja de leer novelas, nadie deja de ver películas, nadie deja de escuchar música? ¡Claro que no! El lenguaje del arte es nuestra vida, nuestra medicina ¿vamos a somatizar nuestra melancolía? ¿Por qué creo que no me entienden? ¿Acaso somos mansos? ¿Queremos ser invisibles en realidad? ¿La muerte es la amiga de la vida?

SNT+: Yo no soy tantas cosas, solo soy… nada.
Así que la muerte no puede hacerme daño.
Deja de hacer tantas preguntas, eso no te va a salvar, ni el amor, ni la literatura... Y yo no voy a contestarlas, no quiero, no me apetece, no me da la gana, NO SÉ...
La rabia me ha embotado el cerebro, ¿o acaso yo como Nada no tengo de eso? Pues sí, tengo cabeza y, sobre todo, corazón. Un corazón azul escondido tras un velo rojo de muerte, un mar que surca cada cable de mi cuerpo, que dispensa electricidad a mis capacidades motoras y a mi cerebro. Una lágrima que cae por mis sesos ha producido la chispa que ha derivado una nube de humo a través del cuerpo para ir a parar a la planta de los pies...

+TA+: A la planta de los pies......de ese árbol centenario que está esperando el abrazo de todas las personas humanas, protegidas por las leyes de los Derechos Humanos, que surcan los despachos de la ONU, dispensando ninguna lágrima en algunos de los mandatarios de los países asolados por el mal, por la eterna envidia hacia sus materias primas escondidas entre las rojas yemas -de tanto trasiego trabajando- de los dedos indígenas autóctonos, atracados a mano armada, descodificados, obliterados del mapa de su infantil y exótica raza.
Dedos sin lenguaje traducido por morir bajo la extinción del no saber, del analfabetismo inédito de los pobres. Las ganas de apetecer, de quererlos, de contestarles ante su derrota.
Se contestan con la estética del silencio que, galantemente, ostenta el poder de los que a veces llevan un traje de chaqueta y corbata, que a pesar de que les estrangule su ideología, ni la literatura de su discurso político, ni el amor pequeño de sus familiares, ni la salvación de sus dudas deja dañar su propia danza macabra del semicírculo aburrido y perenne cada 4 legislaturas.
¿A quién teníamos que votar? ¿Después de que tantas mujeres muriesen por la lucha de conseguir presentarse un día de elecciones la primera vez? ¿Cómo no pensar en ellas? Nosotras somos otras, somos ellas, fundamentalmente somos La Mujer.

SNT+: Ya te dije que la ignorancia mata, pero la sabiduría te arrastra a una vertiginosa marea de dudas y te enloquece. Y ¿qué pasa con el destino? ¿Crees en el destino?
Pienso que el destino me aguarda con hálito mortal y no sé por qué si no taconeé en la tumba de ningún cráneo, ni siquiera de algún desgraciado. No me rebelé contra las órdenes divinas, ni contra las convenciones sociales, si solo me dediqué a llorar y a amar. Ignorante o sabia, desconozco las razones que han de llevarme a ese trágico final.
¿Y qué hay del apocalipsis, de los iluminados, del famoso y fatal 2012? El mundo se convertirá en un ser humano más. El 75% inundado en agua, una marea de cementos, de cráneos, de aire, de gritos…
Espérame al otro lado, Dindonita, no quiero que la soledad sea mi amiga también en el crudo infierno.
Juntas escribiremos cómo la llama mortífera se traga todo, cómo se traga la Nada. No quedará ni el vacío, ni la Nada, solo el eco del último grito.

+TA+: Cuando brille el sol del destino no me olvidaré de ti, te recordaré si no estás aquí, porque todo lo que tienes de bueno nunca jamás, nunca, te lo podrá robar el paso de la mano ruda del tiempo arduo. Yo reservé mi rebeldía para cada trueno del malgenio de los enfaducas, para mi jefa lesbiana que me acosaba; verbalmente compré kilos de odios que le atravesaron la garganta y la dejaron arrancada de su piel tan artificial e incomprensiva funcionaria nefasta. Siempre me despreparé para llorar y consolé para reír, para bailar, para gritar por los demás y mirar mi rostro solo en el espejo del ascensor hundido en el fondo de la piscina cubierta, por cuyo fondo paseaba la madre con su bebé en el carrito, soltando burbujas por las bocas como pececitos; pececitos de los que no son un sueño ni nada. Que no me amarren a la soledad por favor no ¡no, no, no!

¡Auh, auh aaah, yei, yei, yei, beibi, yekomyu, loviyú, loviyú. Il fé lontam que yé teem! (Il fait longtemps que je t´aime). Violines en finísimas hebras de los árboles, cabelleras rizadas, bucles, rizos, espirales infinitas en la espalda de cada existencia metafísica de las 11 dimensiones que no queremos conocer de verdad y que constantemente nos miran con sus ojitos de auténtico ser, que nos atrapan en sus hilos brillantes como tela de araña, como hilo de ariadna, como hilos de luz en los dedos de la virgen.

Cierra esas copas envenenadas de lujosa tristeza autosatisfactoria y victimizada, cubriré los ojos de esta locura alcoholizada por estar aquí tan bien, que tus manos te cuenten todo lo que han visto llorar en la cruda tierra blanda y sonrosada por los inmensos atardeceres de tus ojos, que no se andan por las ramas.
Mi caducado Dindón morirá en mi diario como un yogur que se escurre de puro suspirar en el frigo del corazón congelado del amante desdeñoso y medievalista o hispanista. Tengo una idea averiada y este renglón escrito que no quiero que esté en una hoja caducada, ¿quién conoce alguna esquina que empezó a dejarse ver en este papel, escondida jugando al escondecucas, que te pillo, corre que te pillo, que no se nos pase la vida?

Déjame que aún me tengo que reinventar para que no me pesen las horas de cada día, miro el reloj, la melodía del loco reloj, tengo que vivir vivir más más más para escribir mi melodía, y que los hijos de la tierra lean, respiren, beban cada palabra de este mar, de esta otra orilla ignorada, arrastrada por las espinas. ¿Estás en el coche ya? ¿SNT+ llama bien fuerte a la puerta? ¿Dónde come +TA+ cuando está muerta de hambre?

Jun ta as, es, is, os, us; no juntes ninguna consonante porque son tan impronunciables que se queman en la hoguera de las vanidades y no quedarán dentro de ningún tópico de los que saben bailar agarradito y enganchado en la boca, la boca del eco sambero de este baile inicial, de esta danza de la vida contemporáneamente arriscada en el tablero del ajedrez, ah!!! la mejor variedad de las decisiones del amor cortés, del caballero y la dama, amantes ¿por qué les engañaron con tanto amor o existe ese embelesamiento para siempre mi pequeño Dindón?

SNT+: Mi boca no puede leer tus líneas, +TA+, mi lengua muere crucificada por una mente que sólo siente en la tristeza, apocopada en la desilusión y un profundo final a una historia que nunca podía haber acabado bien, ¿por qué el ser humano se empeña en adolecerse, en quedar encerrado en la cárcel de sus pensamientos, egoísta a los pensamientos ajenos?

No soporto tus palabras, me recuerdan mi pequeñez, me aíslan en la niebla de mis inseguridades. Ya sólo me queda daros a comer mi corazón en este restaurante de negras desgracias.
La quiero, ¡maldita sea!, pero no la soporto más. Verla agudiza mi rabia, sacude el monstruo que llevo dentro y necesita salir. No sé cuánto tiempo podré retenerlo, el corazón me arde y aspira las mercúreas lágrimas de mis ojos. Cuando la condensación hierva, explotará y mis fuegos internos abrasarán mi piel. Moriré quemada como una bruja. Algo de bruja tengo, veo cosas que otros no ven. +TA+, en ocasiones veo sentimientos corriendo por la calle, huyendo del hielo que los hace resbalar y escondiéndose en un rincón que los hace temblar. ¿Acaso tú también puedes verlos? Entonces no quieras ser egocéntrica, y no asegures también tú ser bruja. Tú no arderás en la hoguera de la nada.
Yo soy la Eterna Romántica, temedme, porque mi pureza calmará vuestra maldad y sed de subsistencia.

+TA+: Arderemos todos los hijos del Sol, los que vivimos junto a su casita de la galaxia cercana al domicilio de SNT+. Esos corazones que bullen son como los de los prisioneros de los aztecas-mayas-incas, precolombinos en general, como los niños de sus sacrificios humanos, educados para la muerte durante un año, cuando tenían 9 y aprendían a soplar en la flauta de 4 agujeros, esculpida del hueso fémur derecho de algún traidor, sacrificios humanos de las niñas que ahogaban en la laguna, de los bebés siempre llorando que degollaban para invocar al dios de la lluvia.

Las mentes enloquecidas de los jefes caciques solo albergaban personalidades bipolares y neuróticas que habían olvidado el camino recto de sus científicos, botánicos y sanadores. Llenaron sus manos de sangre inocente, porque el poder de su imperio se había resquebrajado, se había corrompido simplemente por los políticos y los estrategas incompetentes de la selva arcana, ennoblecida con el verdor de las miradas ausentes, con la presencia de todos los espíritus comprensivos de las víctimas que abrazaban a sus verdugos.

Puedo ver, palpar y digerir todos los sentimientos de los airados, de los tristes y de los buenos así como puedo cincelar los blandos muros de los edificios y verlos como ondean bajo mi vista de pájaro azor cotidiano, comienzo a visualizar un nuevo paisaje urbano lleno de montañas blandas como la felpa, de troncos suaves como la seda, ¿acaso será una nueva senda desconocida con sonidos misceláneos de música y azúcar? ¿o será una perfecta ruta marítima hacia el Nuevo Mundo .......el de los indígenas paralelos virtualmente, desencarcelados de aquel pasado tan irreal?

SNT+: Pero ya nadie sufrirá, nadie será víctima de nadie. Todos seremos víctimas de una misma cosa, de un mismo deshielo. Un año, quizá menos…Eso dicen. No pienso mucho en ello, aunque lo temo y lo esperaba, porque el hombre es un tiburón para el hombre. Si lo pensara no me estaría rompiendo la cabeza estudiando y tratando de buscarme un futuro que ya está escrito y no es como yo espero o intento que sea. Disfrutaría, sin más, de los 2000 euros que tengo en la cuenta con la gente que más quiero, o ¡¿quién sabe?!, ¡quizá los guardaría hasta el momento crucial para quemarlo y abrasar al mundo con mi estupidez! ¡Sería heroico, épico, la gente me recordaría!
(¿Qué gente? No lo sé… Los supervivientes, tal vez, los extraterrestres, los muertos vivientes o los inmortales).

- ¡Basta ya! ¡No digas sandeces! No pienses tanto, tú estás hecha para sentir. ¡Pues siente y chitón!
- Pero…
- SSschhhh…
- Per…
- Schhhh sólo siente… (susurrando).

Frío, calambres, placer, miedo, paz, felicidad, agonía, azul, verde, rojo, humedad, terciopelo, dolor. Siento el caos. Odio esa vocecita que siempre me está dando órdenes. El caso es que me siento obligada a cumplirlas, ¿veis? Lo he vuelto a hacer, he vuelto a decir “siento”. Ella me conoce muy bien y su sabiduría empaña mi libertad. ¡Ya no quiero hablar más! El silencio será mi libertad.