EL PESO DE LAS SOMBRAS

La noche pestañea con guiños siderales.
El infinito encierra los astros en rediles
y enluta los silencios que pasan peregrinos
tal como a un santuario de incógnitas lejanas,
a las frías colinas de galaxias anónimas,
manjar de telescopios que escudriñan el vientre
del remoto big bang todavía, parteros
de precoces estrellas en su cuna de siglos.

Tan sólo un ojo insomne es fiscal de las horas,
ojo de porcelana gélida en las alturas
que las va troceando en rígidos minutos
sobre el cuenco de tu soledad, y los oyes
como si se parasen encima de los párpados:
El sueño, mudo avaro, a cerrarlos se niega,
aunque las sombras, lentas, te pesan en los hombros.

Afilas tu paciencia, cuchillo de deseos,
para herir el costado del alba que se estira
abriendo con su blanco bostezo las penumbras,
y con su sangre escriben las gentes sus historias
en el papel diario de un álbum de experiencia
en donde el bien y el mal, púgiles maniqueos,
a compás de una cómplice y artera circunstancia,
trazarán tantas vidas que repiten sus rostros
y aceptan como reas su vivir de rutina
desgajando racimos de palabras iguales
que en su trajín entierran las grandes superficies.