Rincón de la Poesía 

Federico Prestía
Argentina






Me siento...

Me siento como un vaso vacío
en el rincón de alguna mesa del sur,
todo me falta, nada me completa ni puede distraerme de ti,
ni el mar que era lo que más amaba,
ni el amor que más  esperaba,
el tiempo ha dejado de correr o ha dejado de existir para mí,
como algo que nunca ha sucedido ni sucederá.
El viento del mar va llevando aquella flor que conocí en silencio.
La arena secretamente me conoce.


Al enjo

Café, café con leche, cortado,
dominó, fichas que giran, el gordo Villalba que no se dobla,
a la izquierda, un poco al sur, alguien pifia la bola decisiva,
a la derecha, un poco al norte, una carambola se va de corbata,
la banda fría y una billarda llena de tiza,
Mario y su pucho que lo va matando de a poco
y sabiéndolo, sobrevive fumando la vida,
en el centro-izquierda una discusión política sobre el destino nacional,
o una discusión simplemente inútil,
una típica hipótesis diaria del lugar,
Juan y su taco están jodidos, fue el olvido en la noche y la charla,
y las bolas machucadas siguen girando sobre la billarda,
así debe seguir para acordarse de Juan,
el mozo que además de servir hace de psicólogo,
el loco veintitrés hace conjeturas riéndose de toda norma establecida,
conjeturas sobre el mundo que llevan a la nada del mundo.
El fútbol es el problema del domingo,
un gol que no le cambie la vida a nadie,
una discusión que puede durar una semana, hasta el nuevo partido,
la deuda externa sigue avanzando y cada pedazo de café
ayuda a pagarla,
alguien agarra un número a la quiniela,
en la radio extrañamente se escucha un tango,
la realidad perdida en una sucia estadística.








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