Rincón de la Poesía

LO QUE CUESTA LA AUTENTICIDAD

Tuve que hacerme solo como la mayoría
fabricarme unas manos
para acariciar golpear escribir en y la vida
horas y horas orando hasta que salió el alma
años ha demorado hacer una mirada
que pueda ver debajo del agua y de los ojos tuyos
siglos me he tardado en ordenar el desorden de la vida
es natural que está cansado
después de ser el ser que se formó a sí mismo
lo peor de todo es lo que me falta y que nunca tendré
no me alcanzará el tiempo
para ponerme ojos atrás en la cabeza
tampoco lograré –como dédalo- tener alas
para huir del laberinto.
Tuve que hacerme a pulso
es natural que esté cansado
por eso a veces me duermo en los trenes
y me cuesta entrar a la luz del día
que es a mi alma como la sal a las heridas.



LA SOLEDAD EL MAL DE HOY

He pasado mucho tiempo solo
pero acaso he sido yo el único que ha estado solo
solo está el anciano rodeado de palomas
que picotean las migas de pan que les da
yo he sido ese anciano
solo está el niño muerto de miedo en la noche
porque la noche suele ser luto en la infancia
yo he sido ese niño
solo está el hombre abandonado por su mujer
la angustia le estropea el alma y el rostro
yo he sido ese hombre
sola está la mujer cuyo esposo la dejó
por otra mujer más joven y bella
yo he sido esa mujer
solo está el adolescente con un mundo
que le exige definirse
entre ser víctima o ser victimario
yo he sido ese adolescente
solo está el prisionero sin pan ni agua
yo he sido esa celda
solo está el muerto acompañado por la muerte
yo he sido ese muerto.