TENDRÁ QUE VENIR EL MAGO...

para I. M.

Estoy aguardando que los crisantemos destilen su rabia luego de haber amparado el luto y el fracaso.
Estuve en la rendija huera donde las palabras no servían, en el parapeto que forman las escondidas voces de la noche, en la cara oculta de la esperanza, vacía de promesas.

Sé que, ahora, el amor se ha hecho más valiente y que el cariño debe resguardarse de los idus del verano, apilando ascuas en los altillos, haciendo cortafuegos entre la soledad y el miedo, arrumbando labios en el silencio compartido en la distancia.
Debería aprender que hay murmullos que cantan y canciones aguerridas que distorsionan el latido de la voz oculta; que las orillas solo pueden juntarse y derramar mareas simétricas cuando los ojos aprenden a distanciar el dolor de las manos huecas y de los cuerpos sin piel tangible.

Tendrá que venir el mago de las rodillas cansadas para rebautizar el camino con sus palomas salvajes, y sacar de su chistera de sueños un pentagrama de abrazos.

Tendrá que venir el mago...

Y, entonces, aprenderemos que la boca también sirve para el beso callado.